Je loue un appartement dans le 10è à Paris, pour 610 euros. L’appart est encore dans son jus. Une vieille dame habitait là avant.

La honte : écrire sur moi. Regretter une tournure de phrase; ça me réveille la nuit.

J’écris un texte sur une ancienne passion. Quand mon amoureux revient du travail, je n’arrive plus à écrire. Il y a quelque chose entre nous. Ce texte. Cet homme. Une vérité in-sue de l’autre. Sur quoi travaillais-tu aujourd’hui, mon amour?

Je n’arrive pas à me projeter comme une vieille écrivaine. Pour moi, écrire est associé à la jeunesse. Bientôt, je cesserai d’écrire.