Ana Cazor
2021A016
La nuit est mauve et je ne dors pas, j’ai oublié la douceur.
Chambre sur rue… Je n’en voulais pas.
J’avais demandé une chambre sur cour avec vue sur l’océan.
Je regarde par la fenêtre.
Ça me dit vaguement quelque chose…
Ce grand bâtiment de verre, au cœur de la ville, m’embarque.
Immortelle, ce soir, je ne dormirai pas.
Chambre sur rue, pitié, donnez-en moi une autre !
Elle ne me regarda même pas.
L’océan dessiné sur le poster me donne la nausée.
La lumière s’allume et clignote, le coffre est fermé.
Les draps sentent le propre, le propre étranger.
Dehors, le son tamisé des pas rythmés du coureur de fond me rassure.
Lui aussi, il brave la nuit pour ne pas l’affronter.
Non, laissez, je vais m’habituer.
Dans un grand bâtiment de verre, au cœur de la ville…
Ce soir le téléphone ne sonnera pas.
Je ne dirai pas : ça a coupé, tu peux répéter ?
Si ça se trouve, je vais finir par rêver.
C’est frappant, au quatrième, une chambre qui commence par un sept.
Je m’en souviendrai.
Et des dessins de glace sur la vitre givrée.